Простите мне, что я не сдержан в мыслях,
и что в стихах по-прежнему развязен.
Но очень хочется, представьте, извиниться
за то, что изредка бываю безобразен.
Я не боюсь всецело пачкаться стихами,
и репутацию вообще не берегу.
Она - не честь, не совесть и не знамя,
не символ веры, что нельзя отдать врагу.
И нет сомнений, нет раздумий трудных
в том и о том, что топором не взять.
Всё это сон. Я сплю дорогой нудной,
а что во сне - то ни прибавить ни отнять...
Мне снится мир в болезненности жуткой,
не виден в нём святой сакральный путь.
Он переделан для изнеженных желудков,
но изначально здесь была другая суть.
По этому и стих – такой мироподобный,
то ввысь взлетаю я, то камнем снова в грязь.
И постоянства нет. Есть только низкопробный
глубокий сон, и с ним - прерывистая связь...