Крохотный парк, изрезанный тропами,
Пригрел одиночество чьей-то души.
Средь крупных, людскими ногами протоптанных
Душа выбирает аллейку в глуши.
Хрустят под ногами упавшие ветки.
Травинки ластятся, за пальцы цепляясь.
Взмывает рой бабочек-крох. Мхи. Медведки.
Цветы. Шмель в косе. Нет людей – улыбаюсь.
Всё глубже. Деревья всё ближе теснятся.
Их цель – тебя спутать и спрятать, согреть.
Пылинки на листьях в лучах серебрятся
И манят крапиву ногами задеть.
Виток и виток. Крохотный поворотик.
Всё дальше влюбленные, игры детей…
Одна за другой. Эти тропы – наркотик.
Один за другим. Шаг – еще пять путей.
Стоишь – комары уж впиваются в ногу
Там, где априори их не должно быть,
Ведь парк городской… Паутина, дорогу!
Ты ветки ломаешь, чтоб вход прорубить.
И вдох. Постепенно вернутся и чувства.
Вновь свет. Вновь протоптана кем-то тропа.
Одежда в репье. Больше нет веток хруста.
Но только… как я был закинут сюда?
Душа, ища правды, свернула на тропку,
Идет, убыстряется: ну же! скорей!
«Бросай, - я скажу, - свои помыслы в топку»,
Душа одинока здесь стала своей.