И бредит игривое солнце
на скрытых ветвях Иггдрасиля,
и небо куражится в красном,
сползая всё ниже и ниже.
И трогают хрупкие пальцы,
молясь, незнакомые боги,
тому, кто ещё не родился,
тому, кто давно уже мёртвый.
Сегодня в Хельхейме* поляны
цветут чёрно-белой сиренью:
Модгунн* открывает дорогу
и ждёт, когда души созреют…
_______________________