Я живу в странном мире
изогнутых кем-то зеркал,
в отражениях сути –
кривых отражениях сути.
Здесь широкий все шире,
а тощий дистрофиком стал.
Здесь, в распутье, Распутин
мне кажется дико распутен.
Оставляю все в прошлом,
забыв отложить на потом.
Намотаю простуду
на флаг, позабыв про простуду.
О плохом и хорошем
мне ветер и ангел с крестом
пропоют и забудут,
застыв в ожидании чуда.
Где найду я героев,
забывших что значит черта,
дошагавших за страхом
пешком, до локации пятки.
«Ни черта!» – за горою.
И эхом в ответ: «Ни черта!»
Только ворон заплакал,
кружа над моею палаткой.