Пали стены, разрушенный мур, город пылает багровым огнём
Зелье полёта - смесь снов, система рушит в моносахариды
И днём мне места нет, мой голос слышен хрипом - выше нос
Слезами неба не потушим пламя, краски пирамиды.
А за окном моей сгоревшей буковой избушки светится луна
Что путь проложит по земле, спицей под рёбра
Моя Диана плачет, плачет и грустит одна
А все танцуют, пляшут - будто пир на мётлах
Гнилая ложь, святой обман, кому куда? Туда-обратно?
Что справедливо - это шанс
А шанс не может быть бесплатным
И вправду, честность - чувство бедных и как не крути
Мой путь на память разорвать не сложно, то ли дело
Повешать в рамку радость, пережить гипноз, простить
Но как покос, и я на фестивале воздвигал дилемы.
"Быть честным злом из чужих слов напоминая вкусом сахарную вату?
Или служить собой - донощик снов, озноб, по факту будто катаракта?"
На блеск речей моих слетятся светлячки, и свет их озорит природу боли
А я, мой друг, на фестивале звёзд погиб испив две капли зелья в минном поле.