Можно не плакать, болеть и держать в себе,
можно корпеть не над тем и бояться жить,
жизнь прожигать и захлебываться в мольбе,
чтобы потом до кровИ все костяшки сбить,
чтобы, поверив, терпеть и испепелять
душу, которая и без того как прах,
по ветру мухами белыми с рук пускать,
только последний листок прокричит в ногах.
Можно не сразу понять, что все жертвы - зря,
молча терпеть без опоры:"Так все живут",
ночи считать после нового сентября,
снова надеяться:"Беды придут-уйдут",
ну, а за ними, наверное, будет свет,
радости, что заслужил после стольких слёз,
силы. И крылья раскроются, да. Но нет.
Тропы желтят лепестками пожухших роз.
Можно, я думаю, стоя под пылью звёзд,
думать о том, что ты словно источник - пуст,
просто иссяк и до сердца глубин промерз,
что ощущаешь его постоянный хруст.
Можно смотреть, не найдя пониманья в тех,
кто, как казалось, был жизнью и смыслом жить.
Можно принять на себя этот страшный грех,
чтобы потом никогда уже не простить.
13.09.17