Понедельник. Утро. Город мой пустой.
Выхожу из пыльного подъезда.
Под скамьей алкаш лежит - бухой.
Ему там очень не хватает места.
Я на цыпочках прокрадываюсь вдаль,
Чтобы не тревожить сон мужчины.
Мне его немного даже жаль-
От него жена ушла, не объяснив причины.
Со мной ведь тоже разное бывало:
Меня бросали, втаптывали в грязь.
А я сидела, в потолок втыкала
И думала: Какая же он мразь!
Не осуждайте ближнего с ухмылкой.
Остановите дьявольский напор.
А как вам знать, ведь может быть, бутылкой
Он душу лечит, бахая когор.
15.09.14
Из самого самого раннего по заказу А. Ф