Не пишу... И писать не хочется,
Обжигаясь о будней раны.
Ведь стихи - нечто вроде зодчества.
Тот, кто пишет, - такой же странный.
И ранимый... до одурения.
Чувств шампанское в нём играет.
Словом высечь готов творение,
Что способно достигнуть Рая.
А иначе талант - бессмыслица!
А иначе в нём мало проку.
Только дело почти не движется -
Тяготеет душа к пороку.
Прикрываясь надежды ветошью,
Зашиваю на сердце шрамы.
Мне бы душу поправить ретушью
Да всплакнуть на плече у мамы...
14.12 27.07.2019г.