Я думаю, поэт не пересмотрит совесть.
Не поменяет крест, чем в юности крещён.
И Родину свою, порою пусть злословит,
Но любит, словно мать, которою рождён.
Он не предаст, не сдаст, ни друга, ни соседа.
Сомнения лишь запьёт горючею слезой.
О сколько испытал, как много он поведал.
Мы же глухие все, как звери в мезозой.
Довольно причитать, что есть, то знать и будет:
Цинизм, как простота, и грех - всего лишь секс.
И преданность во всём апостолу Иуде,
Кто пыжился, сдыхал, да так и не воскрес.
Я думаю, поэт - собрание снов и мыслей.
Иначе не постичь и дух его и суть...
Представьте, что вы вдруг с компьютером зависли,
Но кто-то вам пером указывает путь.