Я вернусь к прохладе арыков,
Вырвусь из асфальта и бетона
И к садам – наследству стариков,
Да к траве у арыков зелёной.
Я люблю по кишлаку скучать,
Душу манит дом родной упрямо
Эх! Вернусь в объятия внучат,
Наконец-то поцелую маму.
Дома и жара не ломит кость.
Я люблю Бишкек, но всё же, всё же…
Думаю, что каждый добрый гость,
На четвёртый день уехать должен.
И сосед меня увидев там,
Подбежит и руку пожимая,
Спросит, как я? По каким делам,
Так надолго уезжал из края?
Каждый будет улыбаться мне,
И кивать, и спрашивать о доме,
Будто я ему отца родней,
Даже если близко не знакомы.
Пробок там и не было, и нет,
И потеть в троллейбусе не надо.
Правда, нет там жаренных котлет,
Но зато есть кисти винограда.
Да, Бишкек, конечно же, хорош.
В гости приезжать сюда мы рады.
Но вот жить… наверно, нужно всё ж,
В отчем доме, рядом с милым садом.
Я вернусь к прохладе арыков,
Вырвусь из асфальта и бетона
И к садам – наследству стариков,
Да к траве у арыков зелёной.