На опушке у леса
Вырос клен молодой.
Теплым летом со всеми
Шелестел он листвой,
И березки ему
Посылали поклон,
Но пока что ни разу
Клен не был влюблен.
Пожелтела листва
Ближе к осени, в срок.
Почему-то казался
Тот клен одинок.
И заморские ветры
Навещали его:
Ветер с Запада – нагло,
С Востока – хитро.
Молод, зелен, наивен
И подвластен ветрам.
Это только лишь ветер…
А вдруг ураган?
И качался под силою ветров
Наш клен.
Почему-то стал сохнуть
И сыпаться он.
И задумался клен,
Загрустил без причин.
И на коже его
Стало больше морщин.
Может быть перемерз?
Иль не сочна земля?
Лишь понятно одно:
Жить так больше нельзя.
Всю он крону сломал –
Не понять, хоть убей!
И однажды приполз
По стволу муравей.
Шелест листьев мешает
И шорох ветвей,
Но сквозь шум клен услышал,
Что сказал муравей:
«Друг, ты долго качался
Под напором ветров.
От корней оторвался.
Ну, пока… Будь здоров!»
Ах, не надо бы клену
Поддаваться ветрам!
Стать бы снова зеленым
Весна помогла,
Напитала бы соком
Родная земля…
Береги, клен, ты корни –
В них же сила твоя!