Такой примеряю безрадостный вид
(Никто мне не пишет, никто не звонит):
Я брови нахмурю, припудрю клыки -
Иду и шлифую дорог бугорки.
Иду и встречаю знакомую мразь,
А мразь мне: "Привет! Ну, как жизнь, удалась?"
Улыбочку скорчив, я рву "рандеву":
"Да вот, как ты видишь, покуда живу". -
И дальше шлифую дорожную твердь;
Ещё один "друг" вопрошает: "Ответь,
Тут старый твой долг я в блокноте нашёл..." -
"Верну. А твои как дела? Хорошо?"
И снова, и снова никак не могу:
Сушу, запекаю и ночь стерегу,
Но он не даётся - он мокнет, кривит,
Мой новый, безрадостный, плачущий вид.
...Год с годом играет в свою чехарду.
Я снова в постели, в горячке, в бреду;
И вот он - не сходит безрадостный вид!..
И снова никто не зовёт, не звонит.
Не знаю я, кто этот самый "Никто".
Быть может вон тот, в запылённом пальто?
А может вот этот чумной эрудит?..
Никто - это все, раз никто не звонит.
Улыбка бессменная корчит скулу
Как вижу лицо, что подходит к стеклу -
Окно открываю весь искренний сам:
"Быть может, я чем-то помочь мог бы Вам?"
Но "Вам" мне плюёт без раздумий в лицо;
И снова я чую из окон гнильцо:
Словцо за словцом, а за ним фельетон, -
Я прячусь то в вина, то в водку, то в сон.
Не хочет, не может, он жмёт и болит -
Никак не налезет безрадостный вид.
И что же? Выходит, себя не менять?
А может, а может!.. закрыться и... спать.