Каждый уходит под свою музыку,

 

пробуя на вкус растрепанный ветер,
я шел  тоннелем  деревьев,

иной гранью  отсвета призмы
в такой же вечер, как нынешний…

под мучительное  великолепие
звуков оркестра,

чьих- то голосов. Неслошно  почти
они шептали: "Прости...".

Воспоминания дразнли ум:
я снова шел сквозь  эту мглу

тоннеля  деревьев,
укутанных  ветром.