Что-то музыка всё реже,
И невнятнее, и тише....
Под дождём сгибаясь ниже,
Травы мокнут побурелы...
Не пылится вдаль дорога.
Не зовёт в лесу тропинка,
Фиолетовость барвинка
Означает цвет исхода.
И скрываются секреты,
Навсегда уходят тайны,
И становится фатально
Всё, где музыка всё реже
21.07.2019