Осень листьями голову кружит,
что-то тяжко и гибельно мне.
-Ты налей-ка хмельного в кружку-
говорю я своей жене.
-Видишь,как я сижу,кручинюсь
об ушедших нелепо днях-
если под шестьдесят мужчине,
а душа умылась в слезах.
И роняю на стол я капли,
в этих каплях вся соль земли.
Растревожили!Расцарапали!
До чего вы меня довели!
Довели вы меня до ручки,
а жена отвечает зло:
-Да вчерась ты пропил получку,
вот и маешься головой.
-Вот ты выпьешь ещё четушечку!-
повторяет она мне,
а потом сковородкой чугунной
больно вдарила по спине.
Еси!Гой!...Сторона родимая...
на Руси поэт-не поэт,
если даже своей любимой
он со знанием дела огрет.
Не в деньгах же удача и слава,
не в богатствах особый шик,
а когда из слов тугоплавких
стих особенный вдруг возник!
Только душу исконных поэтов
окружающим не понять...
за окном флёр повис фиолетов
и опять в тишине мне страдать.