Он молча уходил...
Глядя в алый закат...
Одинокую слезу пустил,
И платком стёр в аккурат.
Нет места ему рядом с ней,
И сколько слез ты тут не лей,
Никогда, он ей не будет нужен,
Не будет орден счастья его, заслужен.
Перестал работать над собой...
Закрылся в себе, укрылся мглой...
Читать он книги перестал.
Боже... как же он устал
Устал уж думать он о ней.
Вспоминать их множество, прекрасных дней.
Что были неразлучны наши - "попугаи"
Как тесто с мясом - в растягае.
Мысль в голове его крутилась,
Новая слеза тихонечко спустилась,
Обожгла и кожу его нежных щек,
Словно рану открытую - уголёк...
Мысль всё кружилась в голове.
Не давая спать ночами...
Каждый раз, тонул он в мгле
Глядя на снимок её, своими очами.
Почти рыдал, в подушку тихо,
Орал и выл, просил пощады...
Когда то, песни пел он лихо.
Под окнами, горланил серенады.
Его голова, всегда, гордо поднята была.
Осанка держалась, оловянным сплавом.
Теперь же, вся эта чертова каббала.
Сломала бедного пацана, не попал он по актавам.