Поэта вреден труд.
Казалось бы, к чему?
Полёт идей пяти минут
Наградою ему.
Но то не пять минут, а час,
А может день иль два,
Чтоб в высшей точке каждый раз
Струилися слова.
Поэт метётся из угла,
Ища родной приют,
Но муза в схватках - вот дела!
И тянет время труд.
Ты в копи ищешь бриллиант,
Пусть он не огранён:
Ведь в том и кроется талант -
Шлифовкой полон он.
Ты ищешь мысль, страдая сердцем
И, находя искру запала,
Даёшь огню строкою деться!
Но забияке это мало!
Он просит места. Ты даёшь,
И он напалмом полыхает.
Остановить бы сей кутёж,
Но сам, сгоревши, затихает.
Пусть вреден труд поэта,
Но так азартен, что болеть,
Мечтой влияя на планету,
Приятно, опершись на твердь.
4 июля 2019, утро