Сгонять до ларька, отражаясь в лужах…
Не то чтоб за водкой, мне градус не нужен,
Тем более – денег здесь стоит бутылка,
Словно она осколок Луны.
Вот и забор, где недавно была лесопилка,
Смерть для березки и рыжей сосны.
Просто промчаться, скрипя тормозами,
Считать повороты, на горки вползая.
Какая нам разница, чем заниматься,
Если вся жизнь - поворотам счет.
И загибать мы не станем усталые пальцы,
Пальцев не хватит. Еще и еще…
Здесь у ларька повстречался владелец
Былой лесопилки и прочих безделиц,
Быть может, его дух березовый манит?
Только вокруг – одни валуны.
Словно награду, он нес в деревянном кармане
Бледно-зеленый осколок Луны.