Мой город пишет дневники,
Ловя последний луч от солнца.
Ему, наверно, не с руки
Писать о том, что не вернется.
О том, что кончился июль,
Уйдя с июнем невозвратно,
О том, что я ночей не сплю,
Что завтра сменят все плакаты-
Реклама долго не живет,
Ее меняют слишком часто...
В последний раз сейчас взглянёт
Лицо с знакомого плаката.
А город пишет... Он не ждет,
Что время встанет, замирая.
Закончит - и опять начнет-
Уже про август.
Так бывает.