Я - не большой поэт. Я, так, - пригорок,
И не какая-то там существенная глыба,
Но я всегда внимателен и очень зорок.
И, что приметил, выставляю напоказ, чтоб для улыбок.
Должны беречь мы каждую ворсиночку чувств
И трепетно касаться к ней вуалью тонкой,
А каждый слог, срывающийся с уст,
Обязан нас воодушевлять мелодией звонкой.
Я - не бугор. Простите, бугорок,
И даже, может быть, и маленький прыщик,
Но я найду ответ на заданный урок,
Когда никто уже, наверное, не ищет.
Хотя, признаюсь, с детства я слегка ослеп,
И временами в поисках еды по полкам шарю,
Не поглотит меня пока сжимающийся склеп.
Судьба, надеюсь, кое-что ещё подарит.
Взрослеют вдалеке и пятеро внучат.
Всего их будет вместе... Да, пятнадцать.
По мне мои грехи по-прежнему стучат.
И все любимые, увы, всё чаще снятся.