Когда погас очаг родного дома,
И окон свет давно в нём не горит,
Мы сироты у времени разлома,
Мы- тусклый свет угаснувшей зари.
Пусть кто-то жил в нём, пусть бы этот кто-то
Поддерживал огонь в его печИ,
И нас , ушедших с головой в заботы,
Теплом своим он согревал в ночИ.
А мы по всему свету разбежались,
Жизнь почём зря ругая и кляня,
И плачем, возвращаясь , у развалин,
Где нет уже ни близких, ни огня.
И не найдя сокровищ так искомых,
Осознаём всё там же, вдалеке,
Что есть судьба счастливая у дома,
Если фундамент был не на песке.
А если нет, тогда пусты глазницы,
И зарослей огромнейших не счесть...
А совесть в душу, как в окно, стучится,
Она всему фундаментом и есть.