Надо только две три строчки,
Чтобы образ появился,
На зачатье две три ночки,
Что б никто не усомнился.
Что в твоем лишь только семени,
Как в заклание овцы,
Надо лишь немного времени,
Чтоб воспели праотцы.
Песнь о духе во плоти,
А живи себе потом,
Образы в строках плоди,
Пусть глава и не с венцом.
А тернов он, иль из лавра,
Это уж как масть пойдет,
Словно Дездемоне Мавра,
Иль как Шарикову свезет.
Каждому своя планида,
Один в грязи, другой в князьях,
Каждому своя Фемида,
Коль ты только не монах.
Для него один лишь суд,
Он в закланье как овца,
Жизнь его вся без причуд,
Ждет земного он конца.
Ну а челядь и князья,
В пламени мирском сгорают,
Вчера враги, в сей час друзья,
Повести времен слагают.
Образ – только две три строчи,
Слово всему голова,
Тянется жизнь дни и ночки,
Как стрела летит молва.
Кто в закланье, кто у кострища,
Тело кокон, дух мотылек,
Это размышленью пища,
Будем думать, придет срок.