ДОМ
Скрипит родной паркет,
Когда шагаю я игриво,
Скрипел он так немного лет,
Переходя, младенцем, те шаги унылые.
Смотря в окно
Воспоминания наплыли,
Ходил я по улице той,
Где мы когда – то жили.
Смотря в окно,
Я вижу, как дети веселятся,
И вспоминал я сразу, что
Любил я также на земле валяться,
Лепить фигуры и снежками в каждого кидаться,
Быть грустным, но все равно смешливо улыбаться,
И умным, взрослым пред всеми, каждому казаться,
Любил я это и не возражал,
Чтоб кто – то, как я по паркету сему шагал.
И слышу, вдруг, как ветер завывает,
Видно родных себе букашек провожает,
Ведь, мы малы, и он букашками считает
Нас, но человеком называет.
В родных стенах нет больше смеха,
Теперь пусты они и голы перед всем,
Они все видели: шумы, утехи
Счастливых и радостных семей.
Теперь знакомо все мне стало,
Ведь прежде, ничего я не замечал,
Внимание на все ничтожно мало
Я периодически тогда кидал.
Тут спал я, а тут уроки делал,
Тут корыстно хохотал,
Тут – постоянно занятое время,
Я обычно пропускал.
И обволокли меня воспоминания
Прекрасных, теплых, светлых дней,
Когда уходил в дремучие мечтания
По средь дремучих во мгле ночей.
Возможно, я привыкну к другому месту,
Возможно, даже полюблю,
Но привычка вещь бесцветна,
Поэтому не увижу красок ни одну.
Наверное, так и будет вскоре,
Уйду навеки в мир забот,
Проблем, рысканий, вечных бед,
Но ведь душа моя будет не в покое,
Ведь дом не там, где все будет хорошо,
Счастливо, радостно, живо,
А где скрипит родной паркет
Под шагом юных ног.
2016