Ветер ходит без ботинок
средь кудрявых облаков,
а зачем ему ботинки? -
он спокойно там из кринки
пьёт парное молоко...
Ну, а мне здесь нелегко
и душа гудит, как рынок,
и теряю я покой,
темень гулкая с боков,
зря ль я вновь звеню строкой?
У меня мороз по коже,
боже, кто же я такой?
На земле я лишь прохожий,
грусть в душе течёт рекой,
я вздыхаю глубоко,
ветру вновь машу рукой...