Хлопчатник. Глина. Утюгом жара,
и перцем пыль, и воздух словно масло…
Забилось мышкой сердце у ребра,
и небо на мгновение угасло…
И снова воспылало как смола,
мои глаза уже не отпуская…
Смерть отвернулась. Как она мала,
случайная, бездумная, пустая.
Как будто, оступившись на ходу,
глазами ловишь муравьев да крошки,
зовя душой заветную звезду
в наполненное полночью окошко.
И оживаешь, сам уже не свой,
преображаясь образом и звуком,
и то же небо видишь над собой,
уже не помня смертную разлуку.