Вновь картина зимняя стоит в моих глазах,
Белеют хлопья снежные на клумбах и кустах.
Всю ночь брела метелица, и снега намело...
С утра у дома нашего еще белым-бело.
Селенье наше скромное, его зовут Ефимовка,
Оно, как птичка милое, как малая малиновка.
Оно вдали от Питера, лежит почти у Вологды...
И лет прошло - не считано. А как мы были молоды...
Домишки небольшие здесь, все снегом запорошены,
Иду по тонкой тропочке, совсем уже заброшенной.
Ограду сами ставили, а дом - большой, бревенчатый,
И от него до озера есть даже спуск ступенчатый.
А в кухне печка есть, она, как белая громада,
И у огня ее сидеть всегда была отрада.
Поленья щелкают, трещат, иногда ломаются,
Словно, бедные они тоску унять стараются.
Какая магия в огне, и что за сила в нем,
Что глядя на него, уже не помнишь ни о чем?..
На крыше из трубы бежит и в кольца вьется дым,
И все тревоги не спеша уходят вместе с ним.