В Берново пруд подернут лилией.
Склонилось дерево над ним.
Здесь тишиною режет линии,
И елей манит синий дым.
Там он, любимец бакенбардов,
портреты женские писал.
И милой даме на скамейке
Стихи любимой посвящал.
И так порывисто и страстно
красивых женщин обнимал,
Он при свечах писал прекрасно,
И там поэму колдовал.
И свои мысли о дуэлях
он на листах изображал.
Зачем он жизнь свою в веселье
он с пистолетом рисовал.
И офицеров при застолье
писал он с рюмкою вина.
Он поклонялся дамам в волю,
судил Онегина, виня.
Жалел он пиковую даму,
Не может что побить туза.
Гробовщиков подвергнул сраму,
за то, что та его стезя.
Он умирал дурацкой раной,
Тогда могли его спасти.
Домою путь себе желанный
он выбрал крест такой нести.
Ну, что ж, прощай моё Берново.
Там сеял мысль и посвящал.
Своему русскому народу,
Вознесшего его на пьедестал...