Пыльные-препыльные архивы
От меня скрывают вновь и вновь
То, что подают всегда красиво,
А ещё - рифмуют с рифмой "кровь",
То, что воспевают очень часто
В лирике, и собственно, в попсе,
То, что выдать нам спешат за счастье
И представить в неземной красе,
То, что в жизни детям обещают,
То, на чём сошёлся клином свет,
Но любой прожённый циник знает:
Никакой любви по-правде нет!