чтобы подарить для смерти цветок,
самый красный и сочный, как кровь и порок,
я рублю свою шею стальным топором.
садовник расскажет, как люди считают,
что земля - это ад, ведь излом процветает,
в нем разложенье болезни и смрадная вонь,
не понимая, что жрущий огонь -
это танец для звезд,
искупительных слез и пророческих грез,
разведенных из паранойи, припадков и доз,
они страшатся огня и жар очертанья,
- он делает в истлевающих веждах
из веры страданье, сжигая надежду.
истинно верующие - кто истинно жаждут смерти,
и я верю в искусство, что произрастает из тверди,
что выворачивало наизнанку выродков и святых,
когда созерцание порождается от слепых,
последним вздохом у стебля рогоза,
первым глотком живых
и первым оргазмом психоза,
в радости мертворожденных и в воспевании боли,
в метаморфозе изуродованного добра
в последнем привкусе меланхолии,
что в сонме упокоенных жена,
когда шею разрубает лезвие топора.