Я не умею писать стихи,
Скорее грязные очерки
Раздумий моей души.
Служба моя краткосрочная.
И не ищите смысла в очерках этих,
Все равно это окончится провалом.
Словно на старой кассете,
Что времена те описала.
И думаю я по ночам,
В окружении страхов своих:
«Может, послать это все к чертям,
И сбежать прямо в грёзы свои?»