Лето в разгаре,
я не в ударе.
На улице дождь и ночная прохлада.
Мне всё надоело, мне это не надо.
Он хлещет и хлещет тоску навевая.
Про лето на время я вдруг забываю.
Я в каменной таре
бренчу на гитаре.
Меня одолела бессонная мука
и, хочешь - не хочешь,
мозги заморочишь.
Со мной сотворилась такая вот штука.
Вдруг мне показалось или может быть снится,
что в дверь мою кто-то упорно стучится.
Подумал… любимая может девица…
Без спроса ведь может Она заявиться.
Прислушался… тихо… себе я признался -
прислышилось мне это… я обознался.
Мне грустно, печально и не смешно.
Время, похоже, её не пришло.
Я не провидец, не знаю когда…
может быть скоро, иль может тогда,
это должно непременно случиться.
Чудо свершится, Она постучится.
И может быть рано, иль может быть поздно,
но дверь для девицы сама отворится,
и… может вразвалочку иль грациозно,
быть может в час ночи, иль утром… под восемь,
к нам в летнем загаре заявится Осень.
Пора размышлений и споров о вечном,
о жизни прекрасной, но… скоротечной.