не останавливаясь, бегу на месте,
протаптывая грунт до кротовых нор.
живу свободною птицею, как в песне,
разглядывая сверху русский простор.
используя призмы и лупы опыта,
деформированного чужими руками.
я сыт по горло, наелся досыта,
как и этими чертовыми стихами.
вакуум не принял их, крылья не выросли,
средневековый благородный подход
давно не работает, а мои домыслы, вымыслы,
давно спрятаны миром в задний проход.
я свободною птицей, пролетая на Вяткой,
упираюсь в небесный зефир.
и похоже, вообщем -то, никогда, даже пяткой,
не потрогаю крыльями мир.
там полно других экзотических птиц,
разных красок, узоров на перьях.
но я не стану, не встану, не падаю ниц,
в их просторных воздушных кельях.
мне нравится быть птицей земной,
я пингвин, сбежавший из зоопарка.
не ходи за мной, подумай, постой,
особенно если тебе просто жалко.