***

Мне говорят,
Перестань писать о любви,
Перестать покупать
И дарить в пустую цветы
Стоять под дверью,
Целыми вечерами,
Пока она там
Развлекается с друзьями.
Тратить время, ведь,
Она не будет твоей. Зачем?
Зима. Уютный номер. Отель.
А на столе письмо,
Без обратного адреса
И вот так,
Всё по новой начинается...

Говорят, за далью даль,
Говорят, что будет счастье,
Уйдет печаль,
Говорят, все ещё будет
Но где-то там впереди -
Пересекутся наши пути,
Заранее узнать ничего нельзя
Когда?В какой месяц, придет весна?
Что будет со мной,
И кем я стану, спустя года!
Слышу, мысли позитивно
Но знаешь, для меня правда привычнее,
Нет,я не изменился,
Я тот, кто я есть,
А мама говорит:
-Ты так и будешь, сынок песни свои петь..
И все однажды пройдет,
Я это знаю,
Но в некоторых, мои песни,
С ядом проникают

Сколько было их тех,
Кто не ценили,
Сколько было их тех,
От кого накрыло,
Сколько ещё времени
Нам отведено,
Увы, не знает никто

Сейчас, ещё один куплет, по терпи,
Это незаконченные мысли,
Гитара, саксофон,
Раскиданы по студии текста,
-С чего ты взял, что я завязал??
Сейчас бы унестись,
Лет на пятнадцать назад,
Старый комп,
Микрофон обшарпаный - два проводка,
Здесь табличка тихо идет запись" приколись!
Как это все до наших дней сохранилось?
Нет, мы далеко уже не те,
Но как и в юности,
Мы остаемся преданы мечте...


Сколько было их тех,
Кто не ценили,
Сколько было их тех,
От кого накрыло,
Сколько ещё времени
Нам отведено,
Увы, не знает никто

Это не криминальное чтиво,
Это моя рэпчина,
О жизни, о любви,
Без всякого креатива
Микрофон на студии,
Сведение мастеринг,
Текста до трех куплетов,
На больше мыслей нету,
И о любви писать не можно уже говорят,
Но я это уже слышал сто раз подряд