Томик. Стол. Свеча скупая.
Только ты, Марина, знаешь,
Как обыденность взрывает
Небом данный тебе слог.
Как дородная купчиха,
Грубо оборвав прошенье,
Отказала дать хотя бы горсть муки
Сегодня в долг.
Стороной промчится слава.
Не изведаешь признанья.
Разве что среди таких же,
Как и ты, высоких лбов.
Что тебе оставит небо?
Крюк, хвалы не частой небыль.
Не догонит тебя лести
Череда слащавых слов.
Нищета, непониманье,
Безучастность, оправданья:
«Не молила, мол, о чести
Быть среди земных богов»...
Гордость - вот твое призванье.
Жить обычно - нежеланье.
Легкой поступи качанье,
Вечной горечи глоток.
Нелегко придется песне.
Через годы прорываться.
Почему так трудно было
Распознать, что ты Поэт?
Много набралось вопросов,
Как и тех, кто умилялся:
«Ах, как сказано чудесно!».
Только поздно...
Гаснул Свет!