Этот мир состоит из больных и гуляк,
В нем свободно растут с давник пор сорняки.
Все свободно, свободен и каждый сорняк,
Потому он вещает, - мол все дураки!
Я опешил, неужто я тоже дурак
И лишаю свободы подчас сорняков,
Не приветствую брани, насилья и драк
И мечтаю о мире, что без дураков?
Этот мир, в нем свобода не просто звено,
Резюме терпеливой ничтожной плотвы,
Он не полон счастливой простой тишиной,
В нем сорняк просит денег, машин и жратвы.
В нем сорняк про любовь сочиняет слова,
Червоточена в них так красна, голуба!
И балдеет содомно тупая плотва
И взрастает сорняк записного раба.
И взрастает сорняк! И спасти нету сил
Нам ребенка, растущего к солнцу, любви,
В старину пьяный мор луг нещадно косил,
Оказалось, тот луг состоит из крови.
Из крови ваших тел, из крови ваших жил,
Запеклась эта кровь в черноту новых душ,
Не расскажешь как жизнь сорняками прожил,
Не расскажешь, как смерть музицирует туш?
Это будет в каком-то уже декабре,
Это будет печаль, это будет восторг
От того, что лежащий на смертном одре
Путь прошел от ростка до беды, прямо в морг.
Сшонэ 280719 10-18