Мне этот город долго будет сниться,
Повенчанный с туманом и дождем.
С победною над аркой колесницей,
С Александрийским ангелом с крестом.
Его дворцов и улиц стройных линий-
Державного величия печать,
Былая слава, гордость и поныне
В душе рождает радость и печаль.
Но есть в его страницах пятна крови,
Клеймо позора, жертвы, палачи.
Не вычеркнуть, не вырвать из истории-
На суд потомкам, чтоб они прочли.
Немало лет прошло, но помнит город,
Как был затянут траурным сукном,
И боль всеобщую и злой, животный голод,
И стук сердец под скорбный метроном.
Но город жив, простивший и прощенный,
И незабвенно, все что было в нем,
Мосты, сады и мирный свет оконный,
Живет вперед, но помнит о былом.
Пульсирует Нева, его аорта,
По рекам и каналам гонит кровь,
Она как зверь, прирученный, но гордый,
Обужена гранитом берегов.
А камень мостовой, как и когда-то
Хранит ушедших гениев следы.
Здесь Пушкин, Достоевский, иль Довлатов
Ступал так просто, как сегодня ты.
Воспетый в поэтических твореньях,
Запечетлен в полотнах на века,
Над ним воздета, как благословенье,
Петрова распростертая рука.
Торжественный, мистический, прекрасный,
Я не стыжусь любви своей к тебе.
Моя судьба, как много судеб разных,
Хоть нитью, но плелась в твоей судьбе.
И я, старинным следуя приметам,
Чтобы сюда вернуться поскорей,
На дно Фонтанки брошу не монету,
А часть души восторженной своей.