Подпишите мне книгу, Поэт...
Мне давно Вас просить хотелось...
Вы простите меня за мой бред...
И, прошу, не судите за дерзость...
Может быть, это шум дождя...
Ветер с воем срывает провод...
Мимо Вас всякий раз проходя,
Шаг замедлить искала повод...
Вот... как лист, не уйму дрожь...
Хоть минуту... и прочь, в осень...
Книги нет... не судьба. Ну что ж...
А в глазах-то... с тоской...
просинь...