Каждый раз прибывая на Юг,
вернее к тебе,
с целью перебиться зимою в тепле,
я слежу, как солнце косыми
линиями
касается вечного инея.
Я пробуждаюсь и шагаю медля
к квадрату, образованному деревянной рамой,
где будто тонкая петля
слабого света парирует с ультамариновой гаммой.
Прилипая десницей к запотевшему стеклу,
часом сконфузив физиономию,
наблюдаю, как
высь, цветом в метлу
создаёт курчавую паранойю.
Я стою, мучая скрёбом гортань
и питаю лёгкие табаком.
Я не писал бы об этом ... Обо всём.
Ежели не прилетал бы на Юг, и не спал бы крепким сном.