Тихая вяжется грусть,
в тему слагая стихи.
Тратить любовь не боюсь,
мало мне первой любви.
Боли хватило. Дождём
льётся унылый мой слог.
Мы ещё чуть поживём,
рано писать некролог.
Лишняя в грех седина
манит с улыбкой в кусты.
Знать не моя та вина,
что загрустил с тишины.
Скользкие жизни пути,
как облака в небесах.
Милая, ты уж прости,
редкий подлец, ловелас.
Грусть защемила всерьёз,
след добежал до реки;
и непонятный вопрос,
плачут уже мужики...