Во мне почил тот благородный рыцарь,
Который всех спасал ещё вчера,
И тень его печальною вдовицей
Так неутешна с ночи до утра.
Я с жизнью снова проиграл сраженье,
Любовь и счастье, вера, где же вы,
Но дух не принимает пораженья
В переплетеньи точек болевых.
Лежу совсем ничейный на асфальте,
Как всё двоится и троится... жуть!
И Муза погрозит мне строго пальцем:
Ну, сколько принял лишнего на грудь?
Хриплю с присущим мне обаянием:
О, женщины, вы вечно с опозданием…