Наша мама - Бродский.
Наша папа - Блок.
Марина Кацуба.
Вот обычная квартирка в домике на Неве.
Свет в окошке тусклый и занавески неброские…
Она лупит его увесистым томиком по голове,
Приговаривая: Бродский - Бог! Понимаешь ты?
Бог - Бродский!
У неё и самой три десятка длинных стихов в ВК.
Член Союза писателей на днях ей ответил: «Ну, сносные…»
Через строчку каждую женская философия и тоска.
Ей безумно нравится так вот писать – по-взрослому.
Он выходит на лестницу, чиркает спичкой об коробок,
Раздражённо закуривает. Сигарета горит и гаснет…
Что-то вертится, крутится в голове… Думает: Блок не Блок?
Там про стан огневой и про хищную силу
рук прекрасных…
Потирает шишку на лбу: «Поэтесса! Моя звезда!
Приложила дольником! Дурочка нижегородская!
Возвращается… Обнимает нежно:
- Любишь меня?
- Да…
- Так и быть, дорогая, давай, почитай мне Бродского.
А она хрупкая такая, заплаканная и не находит слов.
Неужели… Ах, неужели… Правда послушать хочется?
Прижимает крепче к себе, он ради неё почему-то готов
Вытерпеть даже самые страшные муки творчеством.
30.07.2019