Это тридцать шестое лето
слишком горячее, слишком дождливое
и оно снова забирает вас от меня,
намекая на цикличность,
и этим вселяя подобие надежды,
на то, что всё ещё может быть
потом.
Когда немногословная осень
сорвёт и сожжёт листья,
набросает серого на голубое
и зашторит все окна.
Когда расхочется писать хоть что-то.
И будет безразлично, заболеешь ли,
оттого что забудешь надеть шарф,
и выйдешь на улицу в минус тридцать два.
Когда закончится очень важная зима
и начнётся весна.
Может, потом.
Ну, а пока,
небо фиолетовое,
асфальт мокрый,
а ветер, такой холодный и колючий,
заставляет читать иностранные книги,
смотреть в окно, прижимаясь лбом к стеклу
и строчить сообщения на непонятные темы.
А ещё,
ну его, этот глинтвейн с запахом корицы,
лучше выпить пиратского рома,
а после заесть сыром с мёдом.