Одетую наспех фуфайку,
Поправлю и выйду за дверь,
А там по-осеннему слякоть
И ветру скандалить не лень.
А, где-то, у края деревни,
Не зычно горланит петух:
Всё реже сидит на заборе,
И крик его старчески глух…
Стоят почерневшие избы,
Ветла за колодцем скрипит,
И август, промокший до нитки,
С мольбой у порога стоит.
Примите его, Христа ради:
Он вестник осенней поры.
Не прячьте галоши подальше –
Авось всем сгодятся они.
31.07.2019