Бежать бы из города тысячи лиц,
Забывших меня в переулках разлуки.
И жизнь утекает... Душа шепчет: "Цыц!"
И разум рисует классический кукиш.
Дозатор людей по сравнению мал
С годами ушедшими следом за солнцем.
И скоро — черта, а за нею — финал,
Закат сложной жизни, конец марафонца.
Бежать бы из города тысячи лиц...