Ступая по песку босиком,
Ты придешь ко мне однажды утром...
Не подозреваешь вовсе ты о том,
Жизнь мою украсишь перломутром!
И ромашки по пути сорвав,
Ты положишь мне у изголовья...
И конечно ты всегда был прав,
И неспешность объяснишь любовью...
Ты художником не стал,
Забросил кисти...
Я ж творю, рассеивая стих по ветру...
Словно в кулуарах те лоббисты,
Чьим прислушиваются иногда совету...
Всё не важно, всё так есть и карта бита...
Твой приход был долгожданным эхом,
Здесь не применим синоним "квиты"
Впрочем, как стихи непризнанного поэта...