Мой ангел, серебристое перо
мелькнёт неявно прочерком и тенью.
Мой милый, это улица воров.
Здесь ангелы становятся мишенью.
Мы переадресованы с небес.
И что там, в запечатанном конверте...
Мой милый, это улица чудес.
Здесь ангелы стараются как черти.
До искушения, до маленьких забот
её, предположительно невинных,
копытит эскадрон и чешет взвод,
и тех и этих, сродников старинных...
И что ты сделаешь? Он сам махнул рукой
(прости антропоморфные сравненья)
на мезальянс... Да обретут покой
в любви, а не в пылу уничтоженья.
Мой ангел, ты один из них, но ах,
в тебе чего-то небу не хватает,
чтобы упасть... Ты ходишь в сапогах,
заряжен пистолет, но не стреляет.
Кто сочинил сей пасквиль на людей?
Ему и пожинать, а я пасую...
Фома, пихай сильнее, не робей.
Всё нарисовано, я лучше нарисую!
Взошедшее на небо естество,
ты изначально небу подлежало.
Но каждый год встречаем Рождество
и переписываем старое с начала.
И в повторениях опять находим смысл.
Мы пишем – смысл, читаем – повторенье...
Растерзанный на Пасху Дионис
над агнцем нож заносит в исступленье.
31 июля 2019 г.