я была в твоей жизни чем-то печальным, тем, что сразу же нужно забыть, не смотреть, отвернуться…
//
…мне с тем же отчаяньем думать, как сложно тебя разлюбить, расхотеть, не мечтать, перестать во всё верить, понимать, что так нужно, что всё хорошо, но всё с тем же скучаньем смотреть на все двери, представляя, что только что в них ты вошёл и остался там ждать. чего? непонятно. я не знаю, как долго придется мне ждать, чтобы имя твоё, не как раньше, невнятно, а как грома раскатами громко кричать. сколько помнить, чтоб память не резала больше, как ножи, что вонзал ты один за другим, оставляя глубокие раны под кожей там, что, вроде, должно быть живым, но оно еле бьется. и странно-прекрасно ощущать ту великую боль под ребром. слышать стук, понимать, что всё было напрасно и что ты не отпустишь отсюда живьём: ты домучаешь. двери закрыты, и крошится то, что тобою мне было дано. я оставлю себе лишь кусочек под кожицей, забывая, но помня тебя всё равно.