«И напрасно наместник Рима
Мыл руки пред всем народом
Под зловещие крики черни;
И шотландская королева
Напрасно с узких ладоней
Отирала красные брызги
В душном мраке царского дома…»
Анна Ахматова, 1934, Ленинград
Как будто ничего не ели…
Как-будто не было саней
И пробегающих теней,
Как будто все пошло ко дну,
И я не знаю почему?
Наверно, кто-то не помог,
И на душе тревожный рок,
И ванна, полная крови.
Кого-то мы не сберегли.
Не стоит тех обременять,
Кто разучился размышлять.
Ведь не печальней, а страшней
Безумных плагиат идей.
Им воплотиться не дано,
За них давно все решено:
Кого на свалку средь дерьма,
Кого на доску-похвальба!
А может вместе их смешать?
Тогда им будет легче врать:
Святых записывать в враги,
Предупреждая их :«Не лги!»
Убийц раскручивать пером,
Украсить терновым венцом,
Измазать кровию Христа,
И плюнуть в душу без креста.
И от восторга не дыша,
Закончить книгу не спеша.
А за обеденным столом -
Остатки чести - топором!
Вздремнуть часок на гамаке,
Поплавать уткой по реке,
Вернуться к вечеру домой,
Гордись собой-ведь ты герой!