Завтра август. И похолодало.
Дождь стучит по остывшей воде.
Натянув серых туч одеяло,
Город зябнет. Неведомо, где
прячет солнце тепло. Скоро осень.
Бьётся сердце в щемящей тоске.
Вдруг почудится запах от сосен
хвойно-пряный на мокром песке.
Вот дорожка шагов вдоль залива.
Волны, крадучись, лижут следы.
И с внезапною силой прилива
смоют всё. От солёной воды
щиплет кожу. И пусть. Не впервые.
Лист исписанный лодкой сложу -
Ты плыви по волнам. Ведь отныне
не печали - я счастью служу.
Завтра август...