Снова бутылка вина в рюкзаке,
Соус из шаурмы, как детство, размазанный по щеке.
Столь люди красивые
В Берлине,
А я русскоязычную компанию собрал,
Ненависть и дешёвый алкоголь в наши жизни поганые ворвались.
В никуда обращённые слова,
Летят между нами.
Или все это- сон, не знаю.
Но Берлин сводит сума.
Город поганый, наполненный сартапами.
Людишками, охотными до техно и наркоты,
Которые вылазят из отвратных шкур своих в пятницу,
Ночь веселятся, и под утро,
Как ни в чем не бывало, вернуться домой.
А ты, город, сам не менее отвратный,
Ты воняешь: мочой, пивом и травкой.
Но став фюрером, ввел в мысли своих людей ненависть к этому миру.
Пара месяцев такой жизни,
И вот пора расставаться.
Кто домой, кто закончил учебу,
А я же остался один.
В своем безумии, в городе рвотном.
Ведь не было никаких моих людей,
Только воображаемые куски мяса.
Это я понял в метро,
Возвращаясь домой после тусы.